Osamu Tezuka en Antena 3

El libro de los insectos humanos, de Osamu Tezuka

El libro de los insectos humanos, de Osamu Tezuka

A lo mejor es que la neumonía y el manga no se llevan bien. A lo mejor es que Osamu Tezuka es, de hecho, considerado como el “dios del manga” y yo, en cambio, un ateo militante. A lo mejor es que El libro de los insectos humanos no es el manual de entomología que yo buscaba. En los hospitales trato de leer cómics, porque, de lo contrario, los compañeros de habitación que me tocan no dejan de entreverar sus chácharas entre líneas. A lo mejor es que la fiebre no me ha bajado. A lo mejor es que el pijama me queda grande. A lo mejor es que no he sabido interpretar el amarillo y el negro de la portada.

No sumo nada si yo también doy fe de que el típico trazo de los personajes Disney con los que me he criado está en el giro de muñeca de Osamu Tezuka. Personajes humanos adoptando posturas de Mickey Mouse, Pato Donald y demás panda de animalitos para hablar sobre la identidad y la empatía; líneas de dibujos reconocibles que se prenden a mi infancia y que prometen llevarme a un lugar oscuro. Si resumiera las preguntas fundamentales que dan pie a la premisa de El libro de los insectos humanos, correría el riesgo de que ustedes quisieran leerlo, y esa no es mi intención, porque el cómo de este relato me ha quitado las ganas. Esto iba a ser una dieta de sordidez para mis cuatro comidas hospitalarias. Al principio, tanta ingenuidad en los personajes, tanta simpleza y tanta frivolidad, parecían el agujero perfecto donde meter la cabeza cuando las cosas se torcieran. Pero solamente he podido asistir (esperando un catapum, o un crash, o un boom, o un crack, o cualquier otra onomatopeya que hiciera trizas las páginas) a una trama que he creído estar viendo en una película de sobremesa de Antena 3; ustedes saben a qué películas me refiero, a esas que tratan de cosas horribles pero que son aptas para todos los públicos, a esas que están hechas con violines estridentes en lugar de violencia, a esas con las que uno puede dormirse con la tranquilidad de que eso solo pasa en las películas.

La culpa, por cierto, también la tiene Perdida, de David Fincher. He querido que El libro de los insectos humanos sea como esta película (ambas obras podrían haberse rozado y yo me hubiera estremecido). Podría haber sido posible si Osamu Tezuma hubiera crecido viendo El club de la lucha en lugar de los dibujos Disney. Nada de esto ha ocurrido, solo una lectura rápida e insípida, una película de Antena 3 para matar el tiempo hasta que me den el alta.

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